Une femme en contre-jour – Gaëlle Josse – Éditions Noir sur Blanc
Une femme en contre-jour – Gaëlle Josse aux Éditions Noir sur Blanc – « Raconter Vivian Maier, c’est raconter la vie d’une invisible, d’une effacée. Une nurse, une bonne d’enfants. Une photographe de génie qui n’a pas vu la plupart de ses propres photos. Une Américaine d’origine française, arpenteuse inlassable des rues de New York et de Chicago, nostalgique de ses années (…)
Source : Une femme en contre-jour – Gaëlle Josse – Éditions Noir sur Blanc
Bestiaire foufou
Une grenouille
Se marre
Dans une mare
Fripouille
Une abeille butine
Dans ma cuisine
Chantonnant elle s’obstine
Une blatte se plaint
D’un fil à sa patte
Elle a le cafard
Pelotonnée
Dans son placard
L’araignée
Dans l’ombre des solives
Salive
Végétarienne
Et maladive
Je n’ai pas vu le lion
Dans mon salon
Discret
Il retourne au Gabon
Sous les combles
La chauve-souris
Fait le service
Tête en bas
Observatrice
Des branle-bas
Dehors
Le troglodyte
S’en va conter bluette
Aux papillons retors
Quelques brindilles
Dans son bec en goguette
Un blaireau pas si niais
Râle dans ses épais taillis
Il pleure son terrier
Dévalorisé
Sous la coupe de quelques rongeurs
Promoteurs immobiliers
Sans vergogne
Et puis moustiques et tiques
Peu sympathiques
Jouent à pique pique
Dans l’eau croupie
D’un pneu éthylique
GILRAY, avril 2019
Parigramme – tout paris est à lire
Source : Parigramme – tout paris est à lire
ATLAS DE PARIS AU MOYEN-ÂGE
ESPACE URBAIN, HABITAT, SOCIÉTÉ, RELIGION ET LIEUX DE POUVOIR
Philippe Lorentz
Dany Sandron
Photographe : Jacques lebar
Paris – 200 000 habitants en 1300 – est la plus grande ville de l’Occident médiéval. Elle devient au XIIIe siècle la capitale du puissant royaume de France vers laquelle affluent intellectuels, hommes d’affaires et artistes. La croissance sans précédent de la cité n’a pas manqué de laisser une empreinte durable. Dans bien des quartiers, le tracé actuel des rues reflète les opérations de lotissement qui présidèrent à l’installation des nouveaux venus au cours du Moyen Âge. Si peu d’édifices médiévaux sont aujourd’hui visibles dans leur quasi-intégrité, telles Notre-Dame ou la Sainte-Chapelle, beaucoup sont conservés de manière fragmentaire, comme le Louvre de Philippe Auguste, la salle des gens d’armes de la Conciergerie ou le réfectoire du couvent des Cordeliers. Ces vestiges – et bien d’autres – jalonnent la trame urbaine dont les aspects changeant au fil d’un millénaire sont restitués par les images anciennes.
Entre la « ville idéale » rêvée par les rois et la cité grouillante aux maisons serrées les unes contre les autres, aux ruelles étroites et nauséabondes, se dessine le visage du Paris médiéval.
Philippe Lorentz enseigne l’histoire de l’art du Moyen Âge à l’université de Strasbourg et à l’École Pratique des Hautes Études.
Dany Sandron est professeur d’Histoire de l’art et d’Archéologie du Moyen Âge à Sorbonne Université. Il est l’auteur de plusieurs ouvrages sur l’histoire de l’architecture.
Projet d’écriture
Prologue
Je sais que vous tenez maintenant mon manuscrit en mains. Devant vos yeux de lecteur attitré. Je ne citerai pas encore la maison d’édition, par précaution. Je dois d’abord vous mettre en demeure. En demeure de me lire, c’est votre job.
Je ne sais pas si vous apprécierez ce que j’écris, mais là n’est pas la question.
Vous ne me survivrez pas si vous ne vous mettez pas à la tâche.
Alors, pourquoi pas ? Je commence par le récit de notre rencontre. Au bistrot A la Mort subite, dans le centre de Bruxelles. Un après-midi de décembre. Je ne me souviens pas de l’année exacte, mais c’était avant…
L’après-midi, en, semaine, en-dehors des vacances, La Mort Subite, c’est calme, quelques clients attablés de-ci delà dans la longue enfilade du café, pas de musique, l’impression d’avoir pieds dans une autre époque, compassée, intemporelle. Des murmures filtrés se diluent dans un silence que semblent nourrir les deux garçons accoudés au comptoir. Les murs affichent toujours d’antiques photos, délavées, qui témoignent d’un passé plutôt fantomatique.
Dehors, la rue, pourtant proche du centre, n’est guère animée. Pas de neige, mais un fluide glacial, bruineux, qui s’insinue dans les moindres recoins et vous fait croire que le ciel gris apporte la rédemption… J’aime ce Bruxelles délétère, maître du jeu, cette ville qui, depuis longtemps, a inhibé mon âme et mon corps.
Je me suis installé près de la fenêtre, à droite en entrant. Une table où, jadis, … mais c’est une autre histoire. Maintenant, je sais que vous n’allez pas tarder. Vous faites partie de ces gens qui respectent au dixième de seconde leurs rendez-vous, parce que vous aimez être irréprochable. Je sais aussi que ce n’est pas par conviction que vous allez me rencontrer – des manuscrits, vous en lisez des mille et des cents chaque semaine -, mais je crois par un effet d’inéluctabilité !
Mon chapeau, un Wesley de chez Brixton, trône à quelques centimètres de la chemise qui enserre mon manuscrit, et déjà, une gueuze m’a été apportée par l’un des garçons, en gilet noir et tablier blanc. Le style, car il faut du style. Surtout avec moi.
A l’heure dite, vous entrez. Vous ne correspondez pas tout à fait à ce que j’avais espéré, ou craint
Photo Charles le Brusseler
Vous êtes entré dans la salle. Impossible de ne pas vous reconnaître. On reconnaît toujours les personnes insignifiantes dans la réalité, comme les personnages secondaires dans d’autres contextes … Plutôt mince, la quarantaine, le crâne en partie dégarni, un visage passe-partout, un costume noir, séant mais anonyme, urbain, définissant une personnalité diaphane. Pour donner le change, tes chaussures ! Elles, elles dénotent, attirent un instant le regard. Sans doute des Magnanni Derbies ? Couleur cognac, et je crois de pointure… exagérée.
Je n’oublie pas le petit attaché-case plus ou moins de la même teinte, religieusement coincé sous le bras droit. Vous êtes celui à qui j’ai donné rendez-vous dans ce vieux café de la capitale, celui à qui peut-être je remettrai dans quelques instants un manuscrit, à même posé sur la table à côté de mon chapeau. Peut-être.
Je pensais à ce moment au premier chapitre du Pendu de Saint-Pholien, quand le commissaire Maigret, lui aussi, se retrouve dans ce bistrot quasi désert. « Et il avait pénétré, en simple curieux, dans un petit café de la Montagne aux Herbes Potagères. » Je ne suis pas un simple curieux, j’aime les lieux qui laissent des marques, se perpétuent. Je l’ai écrit et vous allez peut-être sous peu découvrir mes véritables intentions. Si vous m’écoutez, si vous lisez entre les lignes.
Un bref petit signe de la main et vous vous attablez en face de moi.
Des phrases de simple civilité s’échangent, je déteste reproduire ces ridicules entrées en matière. Je vais à l’essentiel. Vous commandez un café, le garçon s’exécute.
Photos ci-dessous : Farewell (sur Google+)
Et, au moment où deux petites tasses fumantes atterrissent sur notre table, je vous tends un billet, manuscrit, comme une carte de visite, comme une façon d’afficher ce que je suis, ou veux être…
« La ruelle est sombre. La pluie s’accroche aux pavés, sirupeuse. Le temps délaisse cette part de la ville. Je cherche le halo de lumière d’un réverbère chimérique, je sais qu’on me guette dans l’ombre, mais je ne résiste pas à la griffe qui s’insinue dans ma tête. J’ai toujours connu les façades de briques éteintes, les portes de bois bleuies, les fenêtres dépolies, tissées de toiles comme les dentelles d’une vieille arachnéenne. Toujours connu les flaques croupies, d’une eau qui s’obstine à demeurer. Toujours cherché à en boîter les filles nocturnes, au revers de quelques tavernes aux néons perclus. La ruelle est mon antre, l’infini de ma nuit synchro. Elle me cause dans l’oreille, me susurre le crépitement de tes baisers. C’est une ruelle d’un bruxelles hypothétique, d’un bruxelles crapuleux et triste, d’un bruxelles qu’ouvragent les doigts d’un artiste sombre. Et la bière sûre finalise le dessin de mes lèvres, je la crache entre mes dents vers toi qui flirtes avec brel et ses sueurs de scène. Je marche sur le grès laminé de ces pavés mal ajustés, sur la peau citadine et grave, sur la mousse cannibale et le sang coagulé d’un meurtre qu’ils n’ont pas élucidé.
La ruelle est sombre. La pluie fait le décor, je l’aime inépuisable dans mes cheveux rares, je la bois jusqu’à la lie de tes lacis de chair aimante. »
Je scrute son regard : que va-t-il déduire de ce bristol ? Il reste énigmatique. Nous sirotons nos expres
Suite probable d’un récit inachevé
https://wallhere.com/fr/wallpaper/832969
La ruelle est sombre. La pluie s’accroche aux pavés, sirupeuse. Le temps délaisse cette part de la ville. Je cherche le halo de lumière d’un réverbère chimérique, je sais qu’on me guette dans l’ombre, mais je ne résiste pas à la griffe qui s’insinue dans ma tête. J’ai toujours connu les façades de briques éteintes, les portes de bois bleuies, les fenêtres dépolies, tissées de toiles comme les dentelles d’une vieille arachnéenne. Toujours connu les flaques croupies, d’une eau qui s’obstine à demeurer. Toujours cherché à en boîter les filles nocturnes, au revers de quelques tavernes aux néons perclus. La ruelle est mon antre, l’infini de ma nuit synchro. Elle me cause dans l’oreille, me susurre le crépitement de tes baisers. C’est une ruelle d’un bruxelles hypothétique, d’un bruxelles crapuleux et triste, d’un bruxelles qu’ouvragent les doigts d’un artiste sombre. Et la bière sûre finalise le dessin de mes lèvres, je la crache entre mes dents vers toi qui flirtes avec brel et ses sueurs de scène. Je marche sur le grès laminé de ces pavés mal ajustés, sur la peau citadine et grave, sur la mousse cannibale et le sang coagulé d’un meurtre qu’ils n’ont pas élucidé.
La ruelle est sombre. La pluie fait le décor, je l’aime inépuisable dans mes cheveux rares, je la bois jusqu’à la lie de tes lacis de chair aimante.
Février 2019
GilRay
Paris populaire
On voit ces derniers temps des mouvements revendicatifs, « Gilets jaunes » émailler le devant de la scène, en France, à Paris, en Belgique… Le maillon central de ces mouvements – en-dehors des groupuscules violents qui ont tenté de le décrédibiliser – rappelle qu’il est difficile de maintenir les acquis de la nation, issus des combats du passé, face à un néolibéralisme effréné.
Le Paris populaire , celui des petites gens, est relaté dans deux ouvrages récents , illustrés, qui parlent au cœur et donnent toujours de l’espoir à profusion.
Sebastião Salgado : la Déclaration Universelle des Droits de l’Homme en images
http://www.nova.fr/sebastiao-salgado-la-declaration-universelle-des-droits-de-lhomme-en-images
Pour fêter les 70 ans de la Déclaration universelle des droits de l’homme, signée le 10 décembre 1948 à Paris, le photographe humaniste et écolo Sebastião Salgado expose une trentaine de ses photos au musée de l’Homme, à Paris, jusqu’en juin 2019. Visite guidée.
Echographie
Je me suis assis sur une souche
Là au milieu d’une clairière anonyme
On distingue à peine le flou
Des arbres dans la brume
Tout est étiqueté silence
Et la vie affleure à peine
Les feuilles essaient de parler
Mais se taisent prudentes
Frétillent en vain
(Silence) un calme
Cosmétique ou comateux
(Silence) une petite ondée fugace
Qui dégouline des troncs
J’aimerais qu’un animal s’ébroue
Réponde aux cris sourds de l’homme
Prélude et fugue
Dans ce sous-bois drapé
D’humeurs apeurées
Je tiens dans ma main
La droite sans doute
Une canne de bois
Bois lisse calque du bois rugueux
Des écorces striées
Des blessures des gerçures
De ce temps qui passe sans cesse
Et puis dans cette brume jalouse
Tu apparais sublime
Et violente
©GilRay, novembre 2018
Rock & roll sur les quais de Paris
