L’homme au bout du couloir

La barbe

Rousse picotée de blanc

Colonise un visage couperosé

Comme de mauvaises herbes

Parsemant un champ à l’abandon

Les yeux mi-clos

N’ont d’autre horizon

Que l’ombre de ce bout de couloir

L’homme s’est adossé

À la paroi rugueuse

Les bras le long du corps

Les doigts s’arcboutent

Cherchent peut-être une bouteille

Échouée sur le sol

Des cheveux sans doute rares

Se terrent

Sous une casquette flétrie

La vie a du mal

À prendre en charge

Cette vieille carcasse

Elle est patiente

S’accroche à chaque saccade

De ce corps qui n’en veut plus

Peut-être entend-il

Les rumeurs de la salle des pas perdus

Plus loin aux tréfonds de la gare

Les haut-parleurs qui crachotent

L’humanité en ordre de marche

Et des tremblements de rails

Des machines enterrées

Emportant leurs convois

De voyageurs mécanisés

Peut-être entend-il aussi

Les sons intérieurs

Ceux qu’émet son passé

Les sons vigilants

De ses vies

D’une femme qu’il a connue

Aimée

Partie plus tôt que lui

Reste la photo écornée

Dans une poche

De sa veste

Cette veste qu’il ne quitte jamais

Qui épouse ses épaules voûtées

Ses coudes fatigués

C’est un bout de couloir

Où personne ne s’aventure

Un bout de couloir pour lui tout seul

La nuit et souvent le jour

Quand il a rassemblé

Quelques vivres au gré des rues

Du pinard ou de la gnôle

Les copains parfois

Ont de quoi

Une fois un chien

Est venu le flairer

Il aurait voulu qu’il reste

Avec cette odeur animale

Qui fait du bien

Aurait voulu retenir

Le bonheur du monde

Et les forfaits tout compris

D’un long périple en costume chic

Il aurait aimé tout ça

Il en sourit dans sa barbe rousse

Picotée de blanc

Sans importance

Puisque son sourire il le garde